una inmensa cofia bretona nos abrió la puerta de The Larches. M. Poirot estaba en casa, al parecer.
Nos hicieron pasar a una pequeña salita dispuesta con formal precisión y allí, al cabo de un minuto más o menos, se nos presentó mi amigo de ayer.
“Monsieur le docteur,” he said, smiling. “Mademoiselle.”
Hizo una reverencia ante Flora.
—Quizá —empecé diciendo—, haya oído hablar de la tragedia que ocurrió anoche.
Su rostro se volvió grave.
«Pero por supuesto que me he enterado. Es horrible. Le ofrezco a mademoiselle toda mi simpatía. ¿De qué manera puedo servirle?».
—La señorita Ackroyd —dije—, quiere que usted—que usted—
—Para encontrar al asesino —dijo Flora con voz clara.
—Ya veo —dijo el hombrecito—. Pero la policía se encargará de eso, ¿no es así?
—Podrían cometer un error —dijo Flora—. Creo que van de camino a cometer uno ahora mismo. Por favor, M. Poirot, ¿no nos ayudará? Si... si es una cuestión de dinero...
Poirot levantó una mano. «Eso no, se lo ruego, mademoiselle. No es que no me importe el dinero». Sus ojos mostraron un brillo momentáneo. «El dinero, significa mucho para mí y siempre lo ha hecho. No, si me meto en esto, debe comprender una cosa con claridad. Iré hasta el final. El buen perro, no abandona el rastro, ¡recuerde! Puede que llegue