horror, en el rostro de Ackroyd. Así debió de verlo la señora Ferrars. El de Ackroyd no es el tipo de gran amante que puede perdonarlo todo por amor. Es fundamentalmente un buen ciudadano. Todo lo que había en él de sano, íntegro y respetuoso de la ley debió de apartarse por completo de ella en ese momento de revelación.
“Sí —continuó con voz baja y monótona—, ella lo confesó todo. Parece que hay una persona que lo ha sabido desde el principio y que la ha estado chantajeando por sumas enormes. Fue la tensión de eso lo que la volvió casi loca”.
“¿Quién era el hombre?”
De repente se antepuso ante mis ojos la imagen de Ralph Paton y la señora Ferrars uno al lado del otro. Sus cabezas tan juntas. Sentí un latigazo momentáneo de ansiedad. Suponiendo... ¡oh!, pero sin duda eso era imposible. Recordé la franqueza del saludo de Ralph esa misma tarde. ¡Absurdo!
—Ella no quiso decirme su nombre —dijo Ackroyd lentamente—. De hecho, no dijo exactamente que fuera un hombre. Pero, por supuesto...
—Por supuesto —convine—. Debió de ser un hombre. ¿Y no sospecha de nadie en absoluto?
Por toda respuesta, Ackroyd gimió y dejó caer la cabeza entre las manos.
“No puede ser”, dijo. “Estoy loco incluso por pensar en semejante cosa. No, ni siquiera te voy a admitir la sospecha absurda que cruzó por mi mente. Sin embargo, te diré esto. Algo que