Flora Ackroyd
A la mañana siguiente, cuando regresaba de hacer mi ronda, el inspector Raglan me llamó. Detuve el coche y el inspector se subió al estribo.
—Buenos días, doctor Sheppard —dijo—. Bueno, coartada no le falta.
¿De Charles Kent?
–El de Charles Kent. La camarera del Dog and Whistle, Sally Jones, lo recuerda perfectamente. Reconoció su fotografía entre otras cinco. Faltaban apenas diez minutos para las diez cuando entró en el bar, y el Dog and Whistle está a más de una milla de Fernly Park. La muchacha menciona que llevaba mucho dinero ENCIMA—lo vio sacar un puñado de billetes del bolsillo. Le llamó bastante la atención, la verdad, dado el tipo de pelandusca que era, con unos botines que se le caían a pedazos. Ahí es adonde fueron a parar esos cuarenta libras, sin duda alguna.
“¿El hombre aún se niega a dar cuenta de su visita a Fernly?”
—Terco como una mula es. Tuve una charla con Hayes en Liverpool por teléfono esta mañana.
—Hercule Poirot dice que sabe la razón por la que el hombre fue allí esa noche —observé.
—¿De verdad? —exclamó el inspector con entusiasmo.
—Sí —dije con malicia—. Dice que fue allí porque nació en Kent.
Sentí un placer evidente al transmitir mi propia incomodidad.