Le habría interrogado más a fondo, pues no comprendía del todo el sentido de sus palabras, pero en aquel momento se abrió la puerta y se anunció a Geoffrey Raymond.
Entró fresco y elegante como siempre, y nos saludó a ambos.
—¿Cómo está, doctor? M. Poirot, es la segunda vez que vengo por aquí esta mañana. Tenía muchas ganas de pillarle.
—Quizá sea mejor que me vaya —sugerí con cierta torpeza.
—Por mí que no sea, doctor. No, es solo esto —continuó, sentándose ante un gesto de invitación de Poirot—: tengo una confesión que hacer.
—¿En verité? —dijo Poirot, con un aire de cortés interés.
—Oh, no tiene la menor importancia, de verdad. Pero, a decir verdad, la conciencia me ha estado molestando desde ayer por la tarde. Nos acusó a todos de ocultar algo, M. Poirot. Me declaro culpable. Me he estado guardando un as en la manga.
—¿Y qué es eso, M. Raymond?
“Como digo, no es nada de importancia; solo esto. Estaba endeudado, hasta el cuello, y esa herencia llegó en el momento justo. Quinientas libras me ponen en pie de nuevo y con algo de sobra”.
Nos sonrió a ambos con esa franqueza encantadora que lo convertía en un muchacho tan simpático.
“Ya sabe cómo es esto. Policías con cara de sospechosos—uno no quiere admitir que andaba corto de dinero—piensa que va a dar mala impresión ante ellos. Pero fui un tonto, la verdad, porque Blunt y yo estuvimos en la sala de billar desde las diez menos cuarto en adelante, así que tengo una coartada a prueba de agua y nada que temer. Aun así, cuando usted soltó