que alguien lo habría notado. Tampoco hay noticias de Liverpool.
—¿Crees que fue a Liverpool? —preguntó Poirot.
“Bueno, está por verse. Aquel recado telefónico desde la estación, justo tres minutos antes de que saliera el expreso de Liverpool, debería significar algo”.
—A no ser que se pretendiera deliberadamente despistarle. Esa podría ser perfectamente la intención del mensaje telefónico.
—Es una idea —dijo el inspector con entusiasmo—. ¿De verdad cree que esa es la explicación de la llamada telefónica?
—Amigo mío —dijo Poirot con gravedad—, no lo sé. Pero le diré una cosa: creo que cuando encontremos la explicación a esa llamada telefónica, encontraremos la explicación del asesinato.
—Dijiste algo así antes, lo recuerdo —observé, mirándolo con curiosidad.
Poirot asintió. «Siempre vuelvo a lo mismo», dijo con seriedad.
—Me parece totalmente irrelevante —declaré.
—Yo no diría tanto —replicó el inspector con reservas.
—Pero he de confesar que creo que el señor Poirot insiste un poco demasiado en ello. Tenemos mejores pistas que esa. Las huellas dactilares en el puñal, por ejemplo.
Poirot se volvió de repente muy extranjero en sus modales, como le ocurría a menudo cuando se entusiasmaba con algo.
—M. l’inspecteur —dijo—, cuidado con los ciegos... los ciegos... comment dire ?... la callejuela que no tiene fin.