Lo miré, un tanto desconcertado por el comentario. Estaba reclinado en la silla, con los ojos medio cerrados, las puntas de los dedos apenas rozándose. De repente suspiró y sacudió la cabeza.
—¿Qué es? —pregunté.
—Es que hay momentos en que siento una gran añoranza de mi amigo Hastings. Es de ese amigo de quien les hablé, el que reside ahora en la Argentina. Siempre, cuando he tenido un gran caso, él ha estado a mi lado. Y me ha ayudado; sí, a menudo me ha ayudado. Pues tenía una habilidad, ese, para tropezar con la verdad sin pretenderlo, sin darse cuenta él mismo, bien entendu. A veces, decía algo particularmente estúpido, ¡y he aquí que esa observación estúpida me revelaba la verdad! Y además, también era su costumbre llevar un registro escrito de los casos que resultaban interesantes.
Di una tos ligeramente avergonzada.
—Por lo que a eso respecta —empecé, y luego me detuve.
Poirot se enderezó en su silla. Sus ojos brillaron.
—¿Pero sí? ¿Qué es lo que dirías?
“Bueno, a decir verdad, he leído algunas de las narraciones del capitán Hastings, y pensé: ¿por qué no probar suerte con algo del mismo estilo? Parecía una pena desaprovecharlo: oportunidad única; probablemente la única vez que me vea envuelto en algo así”.
Sentí que me ponía cada vez más caliente y más incoherente, mientras me atollaba en el discurso anterior.
Poirot se levantó de un salto de su silla. Tuve un momento de terror de que fuera a abrazarme a la francesa, pero por suerte se contuvo.