las... premisas equivocadas, ¿no es ésa la palabra?*»
El inspector lo miró fijamente con pesadez.
«No veo cómo saca usted eso en claro. Mire, sabemos que el señor Ackroyd estaba vivo a las diez menos cuarto. Eso lo admite usted, ¿no es así?».
Poirot lo miró por un momento, luego negó con la cabeza con una rápida sonrisa.
«¡No admito nada que no esté... probado!»
“Bueno, de eso ya tenemos pruebas suficientes. Tenemos el testimonio de la señorita Flora Ackroyd”.
“¿Que le dio las buenas noches a su tío? Pero yo—no siempre creo lo que me dice una joven—no, ni siquiera cuando es encantadora y bella”.
—Pero ¡diablos, hombre!, Parker la vio salir por la puerta.
—No. La voz de Poirot resonó con repentina agudeza—. Eso es precisamente lo que no vio. Me aseguré de ello mediante un pequeño experimento el otro día... ¿recuerda, doctor? Parker la vio fuera de la puerta, con la mano en el pomo. No la vio salir de la habitación.
“Pero... ¿dónde más podría haber estado?”
“Tal vez en las escaleras.”
“¿Las escaleras?”
—Esa es mi pequeña ocurrencia... sí.
“Pero esas escaleras solo conducen al dormitorio del señor Ackroyd”.