El puñal tunecino

Me encontré con el inspector justo cuando salía de la puerta que conducía a las dependencias de la cocina.

—¿Cómo sigue la joven, doctor?

“Recuperándose muy bien. Su madre está con ella”.

“Eso es bueno. He estado interrogando a los sirvientes. Todos declaran que nadie ha estado en la puerta trasera esta noche. Su descripción de ese desconocido fue bastante vaga. ¿No puede darnos algo más concreto en qué basarnos?”

—Me temo que no —dije con pesar—. Verá, era una noche oscura, y el tipo llevaba el cuello del abrigo bien subido y el sombrero encasquetado hasta los ojos.

«Mjum», dijo el inspector.

«Parecía como si quisiera ocultar su rostro. ¿Seguro que no era nadie conocido?»

Contesté negativamente, pero no con tanta decisión como podría haberlo hecho. Recordé mi impresión de que la voz del desconocido no me era unfamiliar. Le expliqué esto con cierta vacilación al inspector.

—¿Era una voz áspera e inculta, dices?

Acepté, pero se me ocurrió que la rudeza había tenido una cualidad casi exagerada. Si, como pensaba el inspector, el hombre había querido