—¿Te fijaste en las huellas de las mujeres? —dijo de pronto.
El inspector se echó a reír.
“Naturalmente. Pero varias mujeres distintas han pasado por aquí, y hombres también. Es un atajo habitual hacia la casa, ya ve. Sería imposible clasificar todas las huellas. Al fin y al cabo, las que de verdad importan son las del alféizar”.
Poirot asintió.
—No sirve de nada seguir avanzando —dijo el inspector, al divisar la entrada para carruajes—. Aquí vuelve a haber grava por todas partes, y está dura como una roca.
Poirot volvió a asentir, pero tenía los ojos fijos en un pequeño cenador, una especie de caseta de jardín elegante. Estaba un poco a la izquierda del sendero que teníamos por delante, y un camino de grava conducía hasta él.
Poirot se demoró por allí hasta que el inspector hubo regresado hacia la casa. Luego me miró.
—Debió de haber sido enviado verdaderamente por el buen Dios para reemplazar a mi amigo Hastings —dijo, con un brillo en los ojos—. Noto que no se aparta de mi lado. ¿Qué dice, doctor Sheppard, investigamos ese cenador? Me interesa.
Se acercó a la puerta y la abrió.
Dentro, el lugar estaba casi a oscuras. Había uno o dos asientos rústicos, un juego de croquet y algunas tumbonas plegadas.
Me sorprendió observar a mi nuevo amigo. Se había echado a gatas y gateaba por el suelo. De vez en cuando sacudía la cabeza como si no