saben todo en esta vida, ni por un minuto creo que fuera capaz de matar ni a un pollo. Pero ahí está la cosa. El señor Raymond y el mayor Blunt tienen coartada. La señora Ackroyd tiene coartada. Hasta esa mujer, la tal Russell, parece tenerla... y bien que le viene tenerla. ¿Quién queda? ¡Solo Ralph y Flora! Y digas lo que digas, no creo que Ralph Paton sea un asesino. Un muchacho al que hemos conocido toda la vida.
Poirot guardó silencio durante un minuto, observando el humo que ascendía en rizos de su cigarrillo. Cuando por fin habló, lo hizo con una voz suave y lejana que producía una extraña impresión. Era totalmente distinta a su manera habitual.
“Tomemos a un hombre; un hombre muy corriente. Un hombre sin la menor idea de asesinato en su corazón. Hay en él, en lo más hondo, un ápice de debilidad. Hasta ahora nunca ha tenido que manifestarse. Quizá nunca lo haga; y, de ser así, se irá a la tumba honrado y respetado por todos.
Pero supongamos que ocurre algo. Él se encuentra en dificultades—o tal vez ni eso. Puede tropezar por accidente con un secreto—un secreto que implica la vida o la muerte para alguien. Y su primer impulso será hablar—cumplir con su deber de ciudadano honesto. Y entonces la tensión de