—Cualquiera que te oyera hablar pensaría que te crujen las articulaciones —exclamó Flora, a mitad de enojada y a mitad de divertida.
Blunt no dijo nada durante uno o dos minutos. Luego apartó la mirada de Flora hacia la distancia media y le comentó a un tronco de árbol adyacente que ya era hora de que volviera a África.
—¿Vas a otra expedición a disparar a cosas?
“Supongo que sí. Suele pasar, ya sabes—disparar a cosas, digo yo”.
“Le disparaste a esa cabeza en el pasillo, ¿verdad?”
Blunt asintió. Luego soltó de repente, poniéndose bastante rojo al hacerlo:
«¿Te apetecen unas pieles decentes en algún momento? Si es así, podría conseguírtelas».
—¡Oh!, por favor, hazlo —exclamó Flora—. ¿De verdad lo harás? ¿No te olvidarás?
—No lo olvidaré —dijo Héctor Blunt. Y añadió, con un repentino brote de locuacidad:
—Ya es hora de que me vaya. No sirvo para esta clase de vida. No tengo los modales necesarios. Soy un tipo rudo, inútil en sociedad. Nunca me acuerdo de las cosas que se supone uno debe decir. Sí, ya es hora de que me vaya.
—Pero no se irá ahora mismo —exclamó Flora—. No... no mientras estamos en medio de este lío. ¡Por favor! Si se va... —Se apartó un poco.
“¿Quieres que me quede?”, preguntó Blunt. Habló con lentitud pero con total sencillez.
“Todos—”