—Su nombre es Charles Kent —dijo Poirot—. ¿Dónde nació?
El hombre lo miró fijamente, luego sonrió.
—Soy un británico de pura cepa, de verdad —dijo.
—Sí —dijo Poirot de manera meditativa—. Creo que sí. Me imagino que nació en Kent.
El hombre se quedó mirando.
«¿Por qué es eso? ¿Por qué es mi nombre? ¿Qué tiene que ver eso? ¿Está un hombre cuyo nombre es Kent obligado a nacer en ese condado en particular?»
“Bajo ciertas circunstancias, puedo imaginar que lo sea —dijo Poirot con mucha lentitud—. Bajo ciertas circunstancias, ya me entiende”.
Había tanto significado en su voz que sorprendió a los dos policías. En cuanto a Charles Kent, se puso rojo como un ladrillo, y por un momento pensé que iba a abalanzarse sobre Poirot. Sin embargo, lo pensó mejor y se dio la vuelta con una especie de risa.
Poirot asintió como si estuviera satisfecho y salió por la puerta. Al poco tiempo se le unieron los dos oficiales.
—Verificaremos esa declaración —comentó Raglan—. —Sin embargo, no creo que esté mintiendo. Pero tiene que aclararnos con una declaración qué estaba haciendo en Fernly. Me parece que ya tenemos a nuestro chantajista, y punto. Por otra parte, dado que su historia sea cierta, no pudo tener nada que ver con el asesinato en sí. Llevaba diez librasencima cuando lo arrestaron, una suma bastante cuantiosa. Supongo que cuarenta libras fueron a parar a sus manos; los