—¿Te hizo Poirot alguna otra pregunta? —inquirí.
“Solo sobre los pacientes que tuviste esa mañana”.
—¿Los pacientes? —exigí, incrédulo.
“Sí, sus pacientes de cirugía. Cuántos y quiénes eran”.
—¿Quieres decir que fuiste capaz de decirle eso? —exigí.
Caroline es realmente increíble.
—¿Por qué no? —preguntó mi hermana triunfante—. Desde esta ventana veo perfectamente el sendero que sube hasta la puerta del consultorio. Y tengo una memoria excelente, James. Mucho mejor que la tuya, déjame decirte.
—Seguro que sí —murmuré mecánicamente.
Mi hermana continuó, contando los nombres con los dedos.
«Estaba la vieja señora Bennett, y ese muchacho de la granja con el dedo malo, Dolly Grice para que le sacaran una aguja del dedo; aquel mayordomo estadounidense del transatlántico. Déjame ver—esos son cuatro. Sí, y el viejo George Evans con su úlcera. Y por último—»
Hizo una pausa significativa.
¿Y bien?
Caroline sacó a relucir su punto culminante triunfalmente. Lo siseó con el estilo más consagrado, ayudada por el afortunado número de «s» de que disponía.
“¡Señorita Russell!”