Vi el rubor oscuro bajo su bronceado.
—Ha estado usted ciego, monsieur. ¡Ciego! Es leal, la pequeña. Ralph Paton está bajo sospecha, ella tiene el deber de honor de mantenerse a su lado.
Sentí que ya era hora de poner de mi parte para ayudar en la buena causa.
—Mi hermana me dijo la otra noche —señalé con ánimo— que a Flora nunca le había importado un bledo Ralph Paton, y que jamás le importaría. Mi hermana siempre acierta en estas cosas.
Blunt ignoró mis bienintencionados ofrecimientos. Le habló a Poirot.
—¿De verdad crees que...? —empezó, y se detuvo.
Él es de esos hombres taciturnos a los que les cuesta expresar las cosas con palabras.
Poirot no padece semejante incapacidad.
«Si duda de usted de mí, pregúnteselo usted mismo, monsieur. Pero tal vez ya no le importe... el asunto del dinero...»
Blunt soltó un sonido parecido a una risa furiosa. —¿Crees que se lo iba a reprochar? Roger siempre fue un tipo raro con el dinero. Se metió en un lío y no se atrevió a decírselo. Pobre chica. Pobre chica sola.
Poirot miró pensativamente hacia la puerta lateral.
“La señorita Flora salió al jardín, creo”, murmuró.
“He sido toda clase de tonto”, dijo Blunt abruptamente. “Qué conversación tan extraña hemos estado teniendo. Como una de esas obras de teatro danesas. Pero usted es un tipo sensato, M. Poirot.