Necesariamente ha de ser alguno cercano. Pienso en Cranchester. ¿Un hotel? No. ¿Una pensión? Aún con más razón, no. ¿Dónde, entonces? ¡Ah! Ya lo tengo. Una clínica de reposo. Un sanatorio para enfermos mentales. Pongo a prueba mi teoría. Invento un sobrino con problemas mentales. Consulto a la señorita Sheppard sobre sanatorios adecuados. Me da los nombres de dos cercanos a Cranchester a los que su hermano ha enviado pacientes. Hago averiguaciones. Sí, a uno de ellos un paciente fue llevado por el propio doctor a primera hora del sábado por la mañana. A ese paciente, aunque conocido por otro nombre, no tuve dificultad en identificar como el capitán Paton. Tras ciertos trámites necesarios, se me permitió llevárselo. Llegó a mi casa en las primeras horas de ayer por la mañana.
Lo miré con ironía.
«El experto del Ministerio del Interior de Caroline», murmuré. «¡Y pensar que nunca lo imaginé!»
—Comprende usted ahora por qué llamé la atención sobre la reticencia de su manuscrito —murmuró Poirot—. Decía estrictamente la verdad hasta donde llegaba, pero no iba muy lejos, ¿eh, amigo mío?
Me sentía demasiado avergonzado para discutir.
—El Dr. Sheppard ha sido muy leal —dijo Ralph—. Ha estado a mi lado en las buenas y en las malas. Hizo lo que creyó mejor. Ahora veo, por lo que el Sr. Poirot me ha dicho, que en realidad no fue lo mejor. Debería haberme presentado y apechugado con las consecuencias. Verá, en casa nunca veíamos un periódico. No sabía nada de lo que estaba pasando.
—El doctor Sheppard ha sido un modelo de discreción —dijo Poirot con sequedad—. Pero yo descubro todos los pequeños secretos. Es mi oficio.