Apología
Cinco de la mañana. Estoy muy cansado—pero he terminado mi tarea. Me duele el brazo de tanto escribir.
Un final extraño para mi manuscrito. ¡Tenía la intención de que se publicara algún día como la historia de uno de los fracasos de Poirot! Qué curioso cómo resultan las cosas.
Todo el tiempo he tenido el presentimiento de una catástrofe, desde el momento en que vi a Ralph Paton y a la señora Ferrars con las cabezas juntas. Pensé entonces que ella le estaba confundiendose; de hecho, ahí me equivoqué por completo, pero la idea persistió incluso después de que entré al estudio con Ackroyd esa noche, hasta que él me dijo la verdad.
Pobre viejo Ackroyd. Siempre me alegro de haberle dado una oportunidad. Le insistí en que leyera esa carta antes de que fuera demasiado tarde. O, siendo honesto, ¿acaso no comprendí subconscientemente que, con un tipo terco como él, era mi mejor oportunidad para lograr que no la leyera? Su nerviosismo esa noche fue interesante desde el punto de vista psicológico. Sabía que el peligro estaba cerca. Y, sin embargo, jamás sospechó de mí.
El puñal fue una ocurrencia tardía. Yo había subido una pequeña y muy práctica arma propia, pero cuando vi el puñal sobre la mesa de plata, se me ocurrió de inmediato lo mucho mejor que sería usar un arma que no pudiera rastrearse hasta mí.
Supongo que debí de tener la intención de asesinarlo desde el principio. Tan pronto como supe de la muerte de la señora Ferrars, me convencí de