—Qué suerte para él —comentó la señorita Russell.
“Pero aún no sabemos qué hacía en Fernly—a quién fue a ver, por ejemplo”.
—Me temo que no puedo ayudarle en absoluto —dijo el ama de llaves amablemente—. Nada llegó a mis oídos. Si eso es todo—
Hizo un movimiento tentativo como para levantarse. Poirot la detuvo.
—No es del todo todo —dijo con suavidad—. Esta mañana han surgido nuevos acontecimientos. Parece ahora que el señor Ackroyd fue asesinado, no a las diez menos cuarto, sino antes. Entre las nueve menos diez, cuando el doctor Sheppard se marchó, y las diez menos cuarto.
Vi cómo el color desaparecía del rostro del ama de llaves, dejándolo de un blanco sepulcral. Se inclinó hacia adelante, con la silueta oscilante.
—Pero la señorita Ackroyd dijo... La señorita Ackroyd dijo...
—La señorita Ackroyd ha admitido que estaba mintiendo. No estuvo en el estudio en absoluto esa tarde.
“Entonces—”
—Entonces parecería que en este Charles Kent tenemos al hombre que estamos buscando. Vino a Fernly, no puede dar cuenta de lo que estaba haciendo allí—
“Puedo decirles lo que estaba haciendo allí. Jamás le tocó un pelo al viejo Ackroyd; jamás se acercó al estudio. Él no lo hizo, se los aseguro”.
Estaba inclinada hacia adelante. Aquel férreo autocontrol se había roto por fin. El terror y la desesperación se reflejaban en su rostro.
“¡M. Poirot! ¡M. Poirot! Oh, créame.”