—Seguramente no hará usted al Todopoderoso directamente responsable de unos tobillos gruesos, señora Ackroyd, ¿verdad? —preguntó Geoffrey Raymond, con su risa irresponsable resonando en el aire.
Su idea era, creo yo, relajar la tensión, pero la señora Ackroyd le lanzó una mirada de reproche y sacó su pañuelo.
“A Flora se le ha ahorrado una cantidad terrible de notoriedad y desagrado. Ni por un momento pienso que el querido Ralph tuviera nada que ver con la muerte del pobre Roger. No lo creo. Pero claro, tengo un corazón confiable; siempre lo he tenido, desde que era una niña. Soy reacia a creer lo peor de nadie. Pero, por supuesto, uno debe recordar que Ralph estuvo en varios bombardeos aéreos cuando era un muchacho. Las consecuencias se manifiestan mucho después, a veces, según dicen. La gente no es responsable de sus actos en lo más mínimo. Pierden el control, ya sabes, sin poder evitarlo”.
—Madre —exclamó Flora—, ¿no creerás que lo hizo Ralph?
—Vamos, señora Ackroyd —dijo Blunt.
—No sé qué pensar —dijo la señora Ackroyd entre lágrimas—. Todo esto es muy desconcertante. Me pregunto qué pasaría con la finca si se hallara a Ralph culpable.
Raymond empujó su silla lejos de la mesa con violencia. El comandante Blunt permaneció muy callado, mirándola pensativo.
—Como el shell-shock, ya sabe —dijo la señora Ackroyd con obstinación—, y me atrevo a decir que Roger lo tenía muy corto de dinero... con la mejor intención, por supuesto. Veo que están todos en contra mía, pero me parece rarísimo que Ralph no haya dado señales de vida, y debo decir que me alegro de que el compromiso de Flora nunca se haya anunciado formalmente.