El Dr. Sheppard en la mesa del desayuno

La señora Ferrars murió en la noche del 16 al 17 de septiembre, un jueves. Me mandaron llamar a las ocho de la mañana del viernes 17. No había nada que hacer. Llevaba muerta varias horas.

Eran apenas unos minutos después de las nueve cuando llegué de nuevo a casa.

Abrí la puerta principal con mi llave y me detuve deliberadamente unos instantes en el recibidor, colgando mi sombrero y el abrigo ligero que había considerado una sabia precaución contra el frío de una mañana de principios de otoño.

A decir verdad, estaba bastante inquieto y preocupado. No voy a fingir que en aquel momento preveía los acontecimientos de las semanas siguientes. Enfáticamente, no lo hice. Pero mi instinto me decía que se avecinaban tiempos movidos.

Del comedor a mi izquierda llegó el tintineo de las tazas de té y la tos seca y breve de mi hermana Caroline.

—¿Eres tú, James? —llamó ella.

Una pregunta innecesaria, ya que ¿quién más podría ser? A decir verdad, fue precisamente mi hermana Caroline la causa de mis pocos minutos de