—Solo dígame esto, doctor —dijo la señorita Russell—. Suponga que uno es realmente esclavo del vicio de las drogas, ¿hay alguna cura?
Uno no puede contestar a una pregunta así a la ligera. Le di una pequeña conferencia sobre el tema, y ella escuchó con mucha atención. Aún sospechaba que trataba de obtener información acerca de la señora Ferrars.
—Ahora bien, el veronal, por ejemplo... —continué.
Pero, curiosamente, no parecía interesada en el veronal. En su lugar, cambió de tema y me preguntó si era verdad que existían ciertos venenos tan raros que desconcertaban a los análisis.
—¡Ah! —dije—. Has estado leyendo novelas policíacas.
Ella admitió que sí.
—La esencia de una novela policíaca —dije—, es tener un veneno raro —si es posible algo de Sudamérica, del que nadie haya oído hablar nunca—, algo que una tribu oscura de salvajes use para envenenar sus flechas. La muerte es instantánea y la ciencia occidental es incapaz de detectarlo. ¿Es ese el tipo de cosas a las que te refieres?
“Sí. ¿De verdad existe algo así?”
Negué con la cabeza, apenado.
“Me temo que no hay. Está el curare, por supuesto”.
Le conté bastantes cosas sobre el curare, pero pareció haber perdido el interés una vez más. Me preguntó si tenía algo en mi armario de venenos y, cuando le respondí negativamente, me figuro que perdí valor ante sus ojos.