El inspector Raglan se quedó mirando, pero yo fui más rápido.
—¿Te refieres a un callejón sin salida? —dije.
“Eso es: la calle ciega que no lleva a ninguna parte. Así puede ocurrir con esas huellas dactilares: tal vez no lo lleven a ninguna parte”.
—No veo cómo eso pueda ser posible —dijo el agente de policía—. Supongo que insinúa que son falsas. He leído sobre casos en los que se ha hecho algo así, aunque no puedo decir que me haya topado con ello en mi experiencia. Pero sean falsas o auténticas, con toda seguridad conducirán a alguna parte.
Poirot se limitó a encogerse de hombros, abriendo los brazos de par en par.
El inspector nos mostró entonces varias ampliaciones fotográficas de las huellas dactilares y procedió a ponerse técnico sobre el tema de las curvas y los remolinos.
—Vamos —dijo por fin, molesto por los modales distantes de Poirot—, tendrá que admitir que esas huellas las hizo alguien que estaba en la casa esa noche.
— Bien entendu —dijo Poirot, asintiendo con la cabeza.
—Bueno, he tomado las huellas de todos los miembros de la casa, de todos, fíjese bien, desde la anciana hasta la pinche de cocina.
No creo que a la señora Ackroyd le hiciera gracia que la llamaran la anciana. Debe de gastarse una suma considerable en cosméticos.
—De todos —repitió el inspector con fastidio.
—Incluido el mío —dije con sequedad.