Caroline se subió las gafas y me miró. —Pareces muy malhumorado, James. Debe de ser el hígado. Una pastilla azul, creo, esta noche.
Al verme en mi propia casa, jamás imaginaría usted que soy doctor en medicina. Caroline es quien receta en el hogar, tanto para ella como para mí.
—Maldito sea mi hígado —dije con irritación—. ¿Hablaste algo sobre el asesinato?
—Pues, naturalmente, James. ¿De qué otra cosa hay que hablar por aquí? Pude aclararle a M. Poirot varios puntos. Me lo agradeció mucho. Dijo que tenía madera de detective nato y una maravillosa perspicacia psicológica para la naturaleza humana.
Caroline era exactamente igual que una gata rebosante de crema espesa. Estaba ronroneando abiertamente.
“Hablaba mucho de las pequeñas células grises del cerebro y de sus funciones. Las suyas, dice, son de primera calidad”.
“Eso diría él”, comenté con amargura. “La modestia ciertamente no es su segundo nombre”.
—Desearía que no fueras tan horriblemente americano, James.
Pensaba que era muy importante que encontraran a Ralph cuanto antes, y que lo persuadieran para que se presentara y diera explicaciones. Dice que su desaparición va a causar una impresión muy desfavorable en la investigación.
—¿Y qué le respondiste a eso?
—Yo le di la razón —dijo Caroline con importancia—. Y pude contarle cómo la gente ya estaba hablando del asunto.