Me pasó por la cabeza la duda de si realmente sería bueno como detective. ¿Se habría forjado su gran reputación a base de una serie de golpes de suerte?
Creo que el mismo pensamiento debió de cruzársele por la mente al coronel Melrose, pues frunció el ceño.
—¿Hay algo más que quiera ver, monsieur Poirot? —preguntó con brusquedad.
—¿Tendría usted la amabilidad de enseñarme la mesa de plata de donde se tomó el arma? Después de eso, no abusaré más de su bondad.
Fuimos al salón, pero en el camino el agente de policía salió al paso del coronel y, tras una conversación en voz baja, este último se disculpó y nos dejó a solas. Le enseñé a Poirot la mesa de plata y, tras levantar la tapa un par de veces y dejarla caer, empujó la ventana y salió a la terraza. Lo seguí.
El inspector Raglan acababa de doblar la esquina de la casa y se acercaba hacia nosotros. Su rostro tenía una expresión severa y satisfecha.
—Así que aquí está, M. Poirot —dijo—. Bueno, este no va a ser gran cosa de caso. Lo siento también. Un muchacho bastante simpático que se ha torcido.
A Poirot se le cayó la cara de desilusión, y habló con mucha suavidad:
—Me temo que entonces no voy a poder serle de gran ayuda, ¿verdad?
—La próxima vez, tal vez —dijo el inspector en tono conciliador—. Aunque no tenemos asesinatos todos los días en este pequeño y tranquilo rincón del mundo.
La mirada de Poirot adquirió un matiz de admiración.