—¿Por qué no me dijo la verdad? —replicó—. En un sitio como este, todo lo que hace Ralph Paton tenía que saberse tarde o temprano. Si su hermana no hubiera pasado por el bosque ese día, lo habría hecho cualquier otra
—Supongo que sí —dije con malhumor—. ¿Y qué hay de ese interés tuyo por mis pacientes?
Volvió a guiñar un ojo. «Solo uno de ellos, doctor. Solo uno de ellos».
—¿El último? —arriesgué.
—Encuentro a la señorita Russell digna del mayor interés —dijo con evasivas.
—¿Estás de acuerdo con mi hermana y con la señora Ackroyd en que hay algo turbio en ella? —le pregunté.
—¿Eh? ¿Qué dices... sospechoso?
Lo expliqué lo mejor que pude.
—¿Y eso es lo que dicen?
—¿No te transmitió mi hermana otro tanto ayer por la tarde?
“Es posible.”
—Sin ningún motivo en absoluto —declaré.
—Las mujeres —generalizó Poirot—. ¡Son maravillosas! Inventan al azar y, por milagro, aciertan. No es que sea eso en realidad. Las mujeres observan subconscientemente mil pequeños detalles, sin saber que lo están haciendo. Su mente subconsciente suma todas estas pequeñas cosas y llaman al resultado intuición. Yo, en cambio, soy muy experto en psicología. Conozco estas cosas.