que, con toda probabilidad, un hombre tan nervioso como lo estaba Ackroyd esa noche le habría oído entrar trepando, y entonces se habría producido un forcejeo.
Pero supongamos que mató a Ackroyd antes de irse, ¿mientras estaba de pie junto a su silla? Luego sale por la puerta principal, corre hasta el cenador, saca los zapatos de Ralph Paton de la bolsa que trajo consigo esa noche, se los calza, camina con ellos por el lodo y deja huellas en el alféizar de la ventana, trepa por ella, echa la llave por dentro en la puerta del despacho, corre de nuevo al cenador, vuelve a ponerse sus propios zapatos y baja corriendo hasta la verja. (El otro día realicé unos movimientos similares, cuando usted estaba con la señora Ackroyd; me tomó exactamente diez minutos). Después, a casa, y un coartada, ya que había programado el dictáfono para las nueve y media.
—Querido Poirot —le dije con una voz que me pareció extraña y forzada a mis propios oídos—, lleva usted demasiado tiempo dándole vueltas a este caso. ¿Qué demonios iba a ganar yo con asesinar a Ackroyd?
“Seguridad. Fue usted quien chantajeó a la señora Ferrars. ¿Quién podría haber tenido mejor conocimiento de lo que mató al señor Ferrars que el médico que lo atendía? Cuando me habló ese primer día en el jardín, mencionó un legado recibido hace cosa de un año. Me ha sido imposible descubrir rastro alguno de tal legado. Tuvo que inventar alguna forma de justificar las veinte mil libras de la señora Ferrars. No le han servido de mucho. Perdió la mayor parte en especulaciones; luego apretó las clavijas con demasiada fuerza, y la señora Ferrars tomó una salida que usted no esperaba. Si Ackroyd se hubiera enterado de la verdad, no habría tenido piedad de usted; estaba arruinado para siempre”.
—¿Y la llamada telefónica? —pregunté, intentando reponerme—. Supongo que también tendrá una explicación plausible para eso.
“Le confesaré que fue mi mayor escollo cuando descubrí que, en efecto, se había realizado una llamada para usted desde la estación de King’s