—No tiene importancia —dijo Poirot—. Me he divertido mucho. Este parque es magnífico.
Emprendimos el camino de vuelta a casa. Cuando llegamos, para nuestra gran sorpresa, Caroline, que evidentemente nos había estado vigilando, abrió ella misma la puerta.
Se llevó el dedo a los labios. Su rostro reflejaba gran importancia y entusiasmo.
—Úrsula Bourne —dijo—, la doncella de Fernly. ¡Está aquí! La he metido en el comedor. Está desesperada, pobrecita. Dice que tiene que ver al señor Poirot inmediatamente. He hecho todo lo que he podido. Le he llevado una taza de té caliente. A uno le parte el corazón ver a alguien en un estado así.
—¿En el comedor? —preguntó Poirot.
—Por aquí —dije, y abrí la puerta de par en par.
Ursula Bourne was sitting by the table. Her arms were spread out in front of her, and she had evidently just lifted her head from where it had been buried. Her eyes were red with weeping.
—Ursula Bourne —murmuré.
Pero Poirot pasó junto a mí con las manos extendidas.
“No”, dijo, “eso no es del todo correcto, creo. No es Ursula Bourne, ¿es mi hijo—sino Ursula Paton? La señora Ralph Paton”.