—Me parece una forma muy extraña de hacer las cosas, si me permite decirlo —observó ella.
—Señorita Russell—tengo una noticia que darle.
«¡En efecto!»
“Charles Kent ha sido arrestado en Liverpool”.
Ni un solo músculo de su rostro se movió. Se limitó a abrir un poco más los ojos y preguntó, con un tinte de desafío: «Y bien, ¿qué pasa con eso?».
Pero en ese momento lo comprendí: el parecido que me había perseguido todo el tiempo, algo familiar en la insolencia de los modales de Charles Kent. Las dos voces —una áspera y burda, la otra dolorosamente cursi— eran extrañamente iguales en el timbre. Era a la señorita Russell a quien me había recordado aquella noche a las puertas de Fernly Park.
Miré a Poirot, lleno con mi descubrimiento, y él me dirigió un imperceptible movimiento de cabeza.
En respuesta a la pregunta de la señorita Russell, abrió las manos en un gesto típicamente francés.
—Pensé que podría interesarle, eso es todo —dijo con suavidad.
—Pues yo no mucho —dijo la señorita Russell—. ¿Quién es este Charles Kent de todos modos?
“Es un hombre, mademoiselle, que estaba en Fernly la noche del asesinato”.
“¿De verdad?”
“Fortunately for him, he has an alibi. At a quarter to ten he was at a public-house a mile from here.”