La pura verdad
Un leve gesto de Poirot me mandó quedarme atrás con el resto. Obedecí, acercándome al fuego y removiendo pensativamente los grandes leños con la punta de la bota.
Estaba desconcertado. Por primera vez me hallaba completamente perdido respecto a lo que Poirot quería decir. Por un momento estuve a punto de pensar que la escena que acababa de presenciar era una gigantesca fanfarronería; que él había estado haciendo lo que llamaba «representar la comedia» con el propósito de volverse interesante e importante. Pero, a pesar de mí mismo, me vi obligado a creer en una realidad subyacente. Había habido una amenaza real en sus palabras: una sinceridad innegable. Sin embargo, seguía creyendo que iba por completo por mal camino.
Cuando la puerta se cerró tras el último de los invitados, él se acercó al fuego.
—Bueno, amigo mío —dijo en voz baja—, ¿y qué opina de todo esto?
—No sé qué pensar —dije con franqueza—. ¿Cuál era el sentido? ¿Por qué no ir directamente con la verdad al inspector Raglan en lugar de darle a la persona culpable esta elaborada advertencia?
Poirot se sentó y sacó su cigarrera de diminutos cigarrillos rusos. Fumó durante uno o dos minutos en silencio. Luego:
—Usa tus pequeñas células grises —dijo—. Siempre hay una razón detrás de mis acciones.
Vacilé un momento, y luego dije lentamente: