—Sí —dije—, lo hice.
—Horrible. —La señora Ackroyd cerró los ojos y se estremeció—. Geoffrey Raymond estaba desesperado. Llamó a Liverpool. Pero no quisieron decirle nada en la comisaría de allí. De hecho, dijeron que no habían arrestado a Ralph en absoluto. El señor Raymond insiste en que todo es un malentendido... un... ¿cómo lo llaman?... un bulo de los periódicos. He prohibido que se mencione delante de los sirvientes. Qué deshonra tan terrible. Pensemos si Flora se hubiera casado realmente con él.
La señora Ackroyd cerró los ojos con angustia. Empecé a preguntarme cuándo podría entregarle la invitación de Poirot. Antes de que tuviera tiempo de hablar, la señora Ackroyd volvió a la carga.
“Usted estuvo aquí ayer, ¿no es así, con ese terrible inspector Raglan? Un bruto de hombre; aterrorizó a Flora hasta hacerle decir que había cogido ese dinero del cuarto del pobre Roger. Y el asunto era tan sencillo, en realidad. La querida niña quería pedir prestadas unas cuantas libras, no le gustaba molestar a su tío ya que este había dado órdenes estrictas al respecto, pero sabiendo dónde guardaba sus billetes, fue allí y cogió lo que necesitaba”.
—¿Es esa la versión de Flora sobre el asunto? —pregunté.
—Mi querido doctor, ya sabe cómo son las jóvenes hoy en día. Se dejan influenciar tan fácilmente por la sugestión. Usted, por supuesto, sabe todo sobre la hipnosis y cosas por el estilo. El inspector le grita, le dice la palabra «robar» una y otra vez, hasta que la pobre muchacha sufre una inhibición —¿o es un complejo? Siempre confundo esas dos palabras— y llega a creer ella misma que ha robado el dinero. Enseguida me di cuenta de cómo fue la cosa. Pero por un lado no tengo palabras para agradecer todo este malentendido; parece haber unido a