con esa contundencia lo de andar ocultando cosas, sentí un feo pinchazo de conciencia y pensé que me gustaría quitármelo de encima”.
Se levantó de nuevo y se quedó sonriéndonos.
—Es usted un joven muy sabio —dijo Poirot, asintiendo con aprobación—. Vera usted, cuando sé que alguien me oculta cosas, sospecho que lo oculto puede ser algo realmente muy malo. Ha hecho usted bien.
—Me alegra estar libre de sospechas —se rio Raymond—. Ya me voy.
—Así están las cosas —comenté mientras la puerta se cerraba a espaldas del joven secretario.
—Sí —convino Poirot—. Una mera bagatela, pero si no hubiera estado en la sala de billar, ¿quién sabe? Al fin y al cabo, muchos crímenes se han cometido por menos de quinientas libras. Todo depende de qué suma es suficiente para arruinar a un hombre. Una cuestión de relatividad, ¿no es así? ¿Ha reflexionado, amigo mío, en que muchas personas en esa casa se beneficiarían de la muerte del señor Ackroyd? La señora Ackroyd, la señorita Flora, el joven señor Raymond, el ama de llaves, la señorita Russell. Solo una, de hecho, no lo hace, el mayor Blunt.
Su tono al pronunciar aquel nombre fue tan peculiar que levanté la vista, desconcertado.
—No te entiendo —dije.
“Dos de las personas a las que acusé me han dado la verdad”.
—¿Cree usted que el mayor Blunt también oculta algo?
—En cuanto a eso —observó Poirot con indiferencia—, hay un refrán que dice que los ingleses solo ocultan una cosa: ¿su amor? Y el comandante Blunt, diría yo, no se da muy bien eso de ocultar cosas.