—¿El dinero? —dijo Blunt tajantemente.
Hubo un silencio que duró al menos un minuto.
Entonces Flora se irguió y habló.
“M. Poirot tiene razón. Tomé ese dinero. Robé. Soy una ladrona, sí, una ladrona vulgar y corriente. ¡Ahora ya lo saben! Me alegro de que haya salido a la luz. ¡Ha sido una pesadilla estos últimos días!”. Se sentó de repente y se enterró el rostro en las manos. Habló con voz ronca a través de los dedos. “No saben cómo ha sido mi vida desde que vine aquí. Desear cosas, maquinar para conseguirlas, mentir, hacer trampas, acumular facturas, prometer pagar... ¡oh! ¡Me detesto cuando pienso en todo eso! Eso fue lo que nos unió, a Ralph y a mí. ¡Ambos éramos débiles! Lo comprendí, y lo sentí... porque en el fondo soy igual. No somos lo suficientemente fuertes para valernos por nosotros mismos, ninguno de los dos. Somos seres débiles, miserables y despreciables”.
Miró a Blunt y de repente dio un fuerte zapatezo en el suelo.
—¿Por qué me miras así, como si no pudieras creerme? Puedo ser una ladrona, pero al menos ahora soy real. Ya no miento. No pretendo ser el tipo de chica que te gusta, joven, inocente y sencilla. No me importa si no vuelves a querer verme. Me odio, me desprecio a mí misma, pero tienes que creer una sola cosa: si decir la verdad hubiera mejorado las cosas para Ralph, habría hablado. Pero he visto todo el tiempo que no sería mejor para Ralph; eso hace que su acusación sea más negra que nunca. No le hacía ningún daño al mantener mi mentira.
—Ralph —dijo Blunt—; ya veo... siempre Ralph.
—No lo entiendes —dijo Flora sin esperanza—. Nunca lo harás.
Se volvió hacia el inspector.