Y nada más que la verdad
Hubo un silencio de muerte durante minuto y medio.
Entonces me reí.
—Estás loco —dije.
—No —dijo Poirot con tranquilidad—. No estoy loco. Fue la pequeña discrepancia en el tiempo lo que primero llamó mi atención hacia usted, justo al principio.
«¿Discrepancia en el tiempo?», pregunté, desconcertado.
“Pero sí. Recordará que todos estuvieron de acuerdo —usted mismo incluido— en que se tardaba cinco minutos en ir a pie desde la cabaña hasta la casa; menos si se tomaba el atajo hacia la terraza. Pero usted salió de la casa a las nueve menos diez —tanto según su propia declaración como la de Parker—, y sin embargo eran las nueve en punto cuando cruzó las puertas de la cabaña. Era una noche fresca —no una tarde en la que a uno le apeteciera remolonear—; ¿por qué había tardado diez minutos en hacer un trayecto de cinco?
Todo el tiempo me di cuenta de que solo contábamos con su palabra de que la ventana del estudio había estado cerrada con pestillo. Ackroyd le preguntó si lo había hecho; él nunca se detuvo a comprobarlo. Suponiendo, entonces, que la ventana del estudio estuviera sin abrochar, ¿habría tiempo en esos diez minutos para que usted rodeara la casa por fuera, se cambiara de zapatos, entrara trepando por la ventana, matara a Ackroyd y llegara a la verja a las nueve en punto? Descarté esa teoría, ya que, con toda probabilidad, un hombre tan nervioso como lo estaba Ackroyd esa noche le habría oído entrar trepando, y entonces se habría producido un forcejeo.
Pero supongamos que mató a Ackroyd antes de irse, ¿mientras estaba de pie junto a su silla? Luego sale por la puerta principal, corre hasta el cenador, saca los zapatos de Ralph Paton de la bolsa que trajo consigo esa noche, se los calza, camina con ellos por el lodo y deja huellas en el alféizar de la ventana, trepa por ella, echa la llave por dentro en la puerta del despacho, corre de nuevo al cenador, vuelve a ponerse sus propios zapatos y baja corriendo hasta la verja. (El otro día realicé unos movimientos similares, cuando usted estaba con la señora Ackroyd; me tomó exactamente diez minutos). Después, a casa, y un coartada, ya que había programado el dictáfono para las nueve y media.
—Querido Poirot —le dije con una voz que me pareció extraña y forzada a mis propios oídos—, lleva usted demasiado tiempo dándole vueltas a este caso. ¿Qué demonios iba a ganar yo con asesinar a Ackroyd?
“Seguridad. Fue usted quien chantajeó a la señora Ferrars. ¿Quién podría haber tenido mejor conocimiento de lo que mató al señor Ferrars que el médico que lo atendía? Cuando me habló ese primer día en el jardín, mencionó un legado recibido hace cosa de un año. Me ha sido imposible descubrir rastro alguno de tal legado. Tuvo que inventar alguna forma de justificar las veinte mil libras de la señora Ferrars. No le han servido de mucho. Perdió la mayor parte en especulaciones; luego apretó las clavijas con demasiada fuerza, y la señora Ferrars tomó una salida que usted no esperaba. Si Ackroyd se hubiera enterado de la verdad, no habría tenido piedad de usted; estaba arruinado para siempre”.
—¿Y la llamada telefónica? —pregunté, intentando reponerme—. Supongo que también tendrá una explicación plausible para eso.
“Le confesaré que fue mi mayor escollo cuando descubrí que, en efecto, se había realizado una llamada para usted desde la estación de King’s Abbot. Al principio creí que se había inventado la historia sin más. Fue un detalle muy astuto. Necesitaba alguna excusa para llegar a Fernly, encontrar el cadáver y tener así la oportunidad de retirar el dictáfono del que dependía su coartada.
Tenía una idea muy vaga de cómo se había llevado a cabo cuando fui a ver a su hermana aquel primer día y le pregunté qué pacientes había atendido usted el viernes por matutino. Por entonces no tenía en mente a la señorita Russell. Su visita fue una feliz coincidencia, ya que distrajo su mente del verdadero propósito de mis preguntas.
Encontré lo que buscaba. Entre sus pacientes de esa mañana figuraba el mayordomo de un transatlántico estadounidense. ¿Quién más apropiado que él para marchar a Liverpool en el tren de esa misma noche? Y después estaría en alta mar, bien lejos. Me fijé en que el Orion zarpaba el sábado y, tras averiguar el nombre del mayordomo, le envié un radiograma haciéndole una determinada pregunta. Esta es la respuesta que me vio recibir hace un momento”.
Me tendió el mensaje. Decía lo siguiente:
“Exactamente. El doctor Sheppard me pidió que dejara una nota en casa de un paciente. Tenía que llamarle desde la estación con la respuesta. La respuesta fue: ‘Nadie contesta’”.
—Fue una idea astuta —dijo Poirot—. La llamada era auténtica. Su hermana lo vio atenderla. ¡Pero solo había la palabra de un hombre sobre lo que se dijo en realidad: la suya!
Bostecé. —Todo esto —dije— es muy interesante, pero difícilmente pertenece al ámbito de la política práctica.
“¿Crees que no? Recuerda lo que dije: la verdad irá a parar al inspector Raglan por la mañana. Pero, por el bien de tu buena hermana, estoy dispuesto a darte la oportunidad de otra salida. Podría haber, por ejemplo, una sobredosis de un somnífero. ¿Me comprendes? Pero el capitán Ralph Paton tiene que quedar libre de sospecha — ça va sans dire. Sugeriría que terminaras ese manuscrito tuyo tan interesante —pero abandonando tu anterior reticencia.”
«Parece usted muy pródigo en sugerencias —observé—. ¿Está seguro de que ha terminado del todo?».
—Ahora que me hace usted caer en la cuenta, es verdad que hay una cosa más. Sería muy poco prudente por su parte intentar silenciarme como silenció al señor Ackroyd. Ese tipo de asuntos no da resultado contra Hercule Poirot, ya lo comprende.
—Querido Poirot —dije, sonriendo un poco—, sea lo que sea lo que pueda ser, no soy un tonto.
Me puse de pie.
—Vaya, vaya —dije, con un leve bostezo—, tengo que marcharme a casa. Gracias por una velada de lo más interesante y educativa.
Poirot también se levantó e hizo una reverencia con su cortesía habitual mientras yo salía de la habitación.