—Solo a usted podría contarle esto, querido doctor Sheppard —dijo la señora Ackroyd rápidamente—. Sé que puedo confiar en que no me juzgará mal y en que sabrá presentar el asunto bajo la luz adecuada a M. Poirot. Fue el viernes por la tarde...
Se detuvo y tragó saliva con incertidumbre.
—Sí —repetí con ánimo—. El viernes por la tarde. ¿Y bien?
“Everyone was out, or so I thought. And I went into Roger’s study—I had some real reason for going there—I mean, there was nothing underhand about it. And as I saw all the papers heaped on the desk, it just came to me, like a flash: ‘I wonder if Roger keeps his will in one of the drawers of the desk.’ I’m so impulsive, always was, from a child. I do things on the spur of the moment. He’d left his keys—very careless of him—in the lock of the top drawer.”
—Ya veo —dije con intrepidez—. Así que registraste el escritorio. ¿Encontraste el testamento?
Mrs. Ackroyd dio un pequeño grito y me di cuenta de que no había sido lo suficientemente diplomático.
“Qué horrible suena. Pero en realidad no fue nada de eso”.
—Por supuesto que no —dije a toda prisa—. Debe perdonar mi desafortunada forma de expresar las cosas.
“Desde luego, los hombres son de lo más raro. En el lugar del querido Roger, yo no me habría opuesto a revelar las disposiciones de mi testamento. Pero los hombres son tan herméticos. A una no le queda más remedio que recurrir a pequeños subterfugios en defensa propia”.
—¿Y el resultado del pequeño subterfugio? —pregunté.