mis ojos.
Puso la carta en el sobre y la dejó sobre la mesa.
“Más tarde, cuando esté solo.”
—No —grité impulsivamente—, léelo ahora.
Ackroyd me miró con cierta sorpresa.
—Le ruego que me disculpe —dije, enrojeciendo—. No pretendo que me lo lea en voz alta. Pero léalo entero mientras sigo aquí.
Ackroyd negó con la cabeza. “No, prefiero esperar”.
Pero por alguna razón, oscura para mí mismo, continué instándole.
—Al menos, lea el nombre del hombre —dije.
Ahora bien, Ackroyd es esencialmente terco. Cuanto más le instas a hacer algo, más empeñado está en no hacerlo. Todos mis argumentos fueron en vano.
La carta había entrado a las nueve menos veinticinco. Faltaban apenas diez minutos para las nueve cuando