abrirse de nuevo la puerta del salón. Me alegró la interrupción. Odio meterme en los asuntos ajenos y no tenía la menor intención de abordar a Ackroyd sobre el tema de la dote de Flora. Un momento más tarde me habría visto obligado a decirle otro tanto a la señora Ackroyd.
—Usted conoce al comandante Blunt, ¿verdad, doctor?
—Sí, en efecto —dije.
Muchos conocen a Hector Blunt, al menos de reputación. Supongo que ha cazado más animales salvajes en lugares insólitos que cualquier otro hombre vivo. Cuando lo mencionas, la gente dice: «Blunt... no querrás decir el cazador de caza mayor, ¿verdad?».
Su amistad con Ackroyd siempre me ha desconcertado un poco. Los dos hombres son totalmente disímiles. Hector Blunt es tal vez unos cinco años menor que Ackroyd. Se hicieron amigos en su juventud y, aunque sus caminos se han separado, la amistad perdura.
Aproximadamente una vez cada dos años, Blunt pasa dos semanas en Fernly, y la inmensa cabeza de un animal, con un asombroso número de cuernos que lo clava a uno con una mirada vítrea apenas uno cruza la puerta principal, es un recordatorio permanente de esa amistad.
Blunt había entrado en la habitación ahora con su propio andar peculiar, deliberado pero de pasos silenciosos. Es un hombre de estatura mediana, de complexión robusta y más bien fornida. Su rostro es casi de color caoba y resulta peculiarmente inexpresivo. Tiene unos ojos grises que dan la