Charles Kent
Media hora más tarde, Poirot, el inspector Raglan y yo íbamos en el tren rumbo a Liverpool. El inspector estaba claramente muy emocionado.
—Es posible que obtengamos alguna pista sobre la parte de la extorsión del asunto, si no sobre otra cosa —declaró jubiloso—. Es un tipo duro, este sujeto, por lo que oí por teléfono. También se droga. Debería resultarnos fácil sacarle lo que queremos. Si hubiera la sombra de un motivo, nada es más probable que haya matado al señor Ackroyd. Pero en ese caso, ¿por qué anda el joven Paton escondiéndose? Todo esto es un lío, eso es lo que es. A propósito, M. Poirot, tenía usted toda la razón acerca de esas huellas dactilares. Eran del propio señor Ackroyd. Yo tuve más o menos la misma idea, pero la descarté por considerarla poco factible.
Sonreí para mis adentros. El inspector Raglan estaba intentando salvar las apariencias de forma muy evidente.
—En cuanto a este hombre —dijo Poirot—, aún no ha sido arrestado, ¿verdad?
“No, detenido bajo sospecha.”
“¿Y qué razón da de sí mismo?”
—Muy poca cosa —dijo el inspector con una sonrisa burlona—. Es un pájaro de cuenta, según tengo entendido. Muchos insultos, pero poca cosa más.
Al llegar a Liverpool me sorprendió descubrir que recibían a Poirot con aclamación. El superintendente Hayes, que salió a nuestro encuentro,