las que me refiero. Y mientras responde, obsérvale la cara sin que parezca que lo haces. ¿C’est compris?
No hubo tiempo para más, porque en ese minuto, tal como Poirot había profetizado, Blunt dejó a los otros de su modo brusco y se acercó a nosotros.
Sugerí dar un paseo por la terraza, y él accedió. Poirot se quedó atrás.
Me detuve a examinar una rosa tardía.
—Cómo cambian las cosas en el espacio de uno o dos días —observé—. Estuve aquí arriba el miércoles pasado, recuerdo, paseando arriba y abajo por esta misma terraza. Ackroyd iba conmigo, lleno de entusiasmo. Y ahora, tres días después, Ackroyd ha muerto, el pobre. La señora Ferrar ha muerto... usted la conocía, ¿verdad? Pero por supuesto que sí.
Blunt asintió con la cabeza.
“¿La habías visto desde que estabas aquí abajo esta vez?”
“Fui con Ackroyd a hacerle una visita. El martes pasado, creo. Una mujer fascinante, pero hay algo extraño en ella. Muy reservada; uno nunca sabe qué se trae entre manos”.
Miré fijamente sus ojos grises y serios. Seguro que no había nada allí. Continué:
—Supongo que la habías visto antes, ¿no?
“La última vez que