“Sus deberes los cumple con escrupulosidad. De eso estoy seguro. ¿De qué manera se divierte? ¿Le da por le sport?”
—Los secretarios privados no tienen mucho tiempo para esa clase de cosas —dijo el coronel Melrose, sonriendo—. Raymond juega al golf, creo. Y al tenis en verano.
“¿Él no asiste a los cursos—debo decir a las carreras de los caballos?”
“¿Reuniones hípicas? No, no creo que le interesen las carreras”.
Poirot asintió y pareció perder el interés. Paseó una mirada lenta por el estudio.
“He visto, creo, todo lo que hay que ver aquí.”
Yo también miré a mi alrededor. «Si esas paredes hablaran», murmuré.
Poirot negó con la cabeza. “Una lengua no es suficiente”, dijo. “Tendrían que tener también ojos y oídos. Pero no estén tan seguros de que estas cosas muertas”—tocó la parte superior de la estantería mientras hablaba—“sean siempre mudas. ¡A mí me hablan a veces—sillas, mesas—tienen su mensaje!”
Se volvió hacia la puerta.
—¿Qué mensaje? —grité—. ¿Qué te han dicho hoy?
Miró por encima del hombro y levantó una ceja con aire de duda.
«Una ventana abierta —dijo—. Una puerta cerrada con llave. Una silla que aparentemente se ha movido sola. A las tres les digo: “¿Por qué?” y no encuentro respuesta».
Negó con la cabeza, sacó pecho y se quedó mirándonos con los ojos parpadeantes. Parecía ridículamente imbuido de su propia importancia.