Fui lo suficientemente astuto como para ver que una ansiedad muy real se escondía tras estas efusiones. Poirot había estado en lo cierto en sus premisas. De las seis personas alrededor de la mesa ayer, la señora Ackroyd al menos tenía algo que ocultar. Me tocaba a mí descubrir qué podía ser ese algo.
—Si fuera usted, señora Ackroyd —le dije con brusquedad—, cantaría las cuarenta.
Ella dio un pequeño grito. “¡Oh!, doctor, cómo puede ser tan brusco. Suena como si—como si—Y yo puedo explicarlo todo de forma muy sencilla”.
“Entonces, ¿por qué no hacerlo?”, sugerí.
La señora Ackroyd sacó un pañuelo con volantes y rompió a llorar.
—Pensé, doctor, que usted podría planteárselo a M. Poirot —explicárselo, ya sabe—, porque es muy difícil para un extranjero comprender nuestro punto de vista. Y usted no sabe —nadie podría saberlo— con lo que he tenido que lidiar. Un martirio; un largo martirio. Eso es lo que ha sido mi vida. No me gusta hablar mal de los muertos, pero las cosas son como son. Ni la factura más insignificante dejaba de ser examinada con lupa, ¡como si Roger tuviera unos míseros cientos al año en lugar de ser (como me dijo ayer el señor Hammond) uno de los hombres más ricos de estos contornos!
La señora Ackroyd hizo una pausa para enjugarse los ojos con el pañuelo con volantes.
—Sí —dije con ánimo—. ¿Estabas hablando de las cuentas?
—Esas facturas horribles. Y algunas no quería enseñárselas a Roger de ningún modo. Eran cosas que un hombre no entendería. Habría dicho que esas cosas no eran necesarias. Y, claro, se fueron acumulando, ya sabe, y seguían llegando...