—Muy bien. Ninguno de ellos se corresponde. Eso nos deja dos alternativas. Ralph Paton, o el misterioso desconocido del que nos habla el doctor. Cuando echemos mano a esos dos...
—Es posible que se haya perdido mucho tiempo valioso —interrumpió Poirot.
“No le entiendo del todo, señor Poirot.”
—Ha tomado las huellas de todos los habitantes de la casa, dice usted —murmuró Poirot—. ¿Es esa la absoluta verdad lo que me está diciendo ahí, M. l’inspecteur?
—Ciertamente.
¿Sin pasar por alto a nadie?
“Sin pasar por alto a nadie.”
“¿Los vivos o los muertos?”
Por un momento el inspector miró desconcertado lo que tomó por una observación religiosa. Luego reaccionó con lentitud. —¿Quiere decir que—?
—Los muertos, M. l’inspecteur.
Al inspector todavía le costó uno o dos minutos comprender.
—Sugiero —dijo Poirot con tranquilidad— que las huellas dactilares en el mango del puñal son las del propio señor Ackroyd. Es un asunto fácil de verificar. Su cuerpo todavía está disponible.
—¿Pero por qué? ¿Qué sentido tendría? Seguramente no estará sugiriendo el suicidio, ¿verdad, Monsieur Poirot?