—¿Qué se cree? Eso es lo que quiero saber. ¿Se imagina de verdad que le oculto algo? Él... él... ayer me acusó abiertamente.
Me encogí de hombros.
“Ciertamente no tiene importancia, señora Ackroyd —dije—. Puesto que usted no oculta nada, cualquier comentario que él haya podido hacer no se aplica a usted”.
La señora Ackroyd se fue por la tangente, a su manera habitual.
—Los sirvientes son tan pesados —dijo—. Chismorrean y hablan entre ellos. Y luego se corre la voz, y probablemente todo sea pura habladuría.
—¿Han estado hablando los sirvientes? —pregunté—. ¿De qué?
La señora Ackroyd me dirigió una mirada muy astuta. Me descolocó por completo.
—Estaba segura de que usted lo sabría, doctor, si es que alguien lo sabía. Usted estuvo con M. Poirot todo el tiempo, ¿no es así?
“Lo fui.”
—Entonces, por supuesto, ya lo sabe. Fue esa muchacha, Ursula Bourne, ¿verdad? Como era de esperar, se va a marchar. Quería causar tantos problemas como pudiera. Vengativas, eso es lo que son. Son todas iguales. Ahora bien, ya que usted estaba allí, doctor, ¿debe de saber exactamente qué fue lo que dijo? Me preocupa muchísimo que no se difunda ninguna impresión equivocada. Después de todo, uno no le repite cada pequeño detalle a la policía, ¿verdad? A veces hay asuntos familiares que no tienen nada que ver con la cuestión del asesinato. Pero si la muchacha era vengativa, puede haberse inventado toda clase de cosas.