las puntas de los pies y sus ropajes negros se abrieron de golpe. Al mismo tiempo, echó la cabeza hacia atrás y soltó una carcajada.
Al hacerlo, un hombre salió de entre los árboles. Era Hector Blunt.
La muchacha se estremeció. Su expresión cambió un poco.
«Cómo me has asustado; no te había visto».
Blunt no dijo nada, sino que se quedó mirándola durante uno o dos minutos en silencio.
—Lo que me gusta de ti —dijo Flora, con un toque de malicia— es tu alegre conversación.
Me figuro que ante aquello Blunt enrojeció bajo el bronceado. Su voz, al hablar, sonaba diferente; tenía una curiosa especie de humildad.
“Nunca fui muy dado a las palabras. Ni siquiera cuando era joven”.
—Eso fue hace muchísimo tiempo, supongo —dijo Flora con gravedad.
Capté el matiz de risa en su voz, pero no creo que Blunt lo hiciera.
—Sí —dijo con sencillez—, así fue.
—¿Qué se siente al ser Matusalén? —preguntó Flora.
Esta vez la risa fue más evidente, pero Blunt seguía devanándose los sesos con una idea propia.
“¿Recuerdas al Juan que le vendió su alma al diablo? ¿A cambio de volverse joven otra vez? Hay una ópera sobre eso.”
“¿Fausto, te refieres?”
“Ese es el mendigo. Historia extraña. Algunos de nosotros lo haríamos si pudiéramos”.