“¿Cómo estuvo eso?”
—Salí a pasear por la terraza—
“Perdone, ¿qué hora era esa?”
“Alrededor de las nueve y media. Estaba paseando de un lado a otro fumando frente a la ventana del salón. Oí a Ackroyd hablando en su despacho—”
Poirot se detuvo y arrancó una maleza microscópica. —Seguramente no se podían oír voces en el estudio desde esa parte de la terraza —murmuró.
No estaba mirando a Blunt, pero yo sí, y para mi intensa sorpresa, vi que este último se sonrojaba.
—Llegué hasta la esquina —explicó a regañadientes.
—¡Ah! ¿De veras? —dijo Poirot.
De la manera más suave dio a entender que se deseaba más.
“Me pareció ver—una mujer desapareciendo entre los arbustos. Solo un destello blanco, ya sabes. Debo de haberme equivocado. Fue mientras estaba de pie en la esquina de la terraza cuando oí la voz de Ackroyd hablándole a ese secretario suyo”.
“¿Habla con el señor Geoffrey Raymond?”
“Sí—eso es lo que supuse en su momento. Parece que me equivoqué”.
“¿El señor Ackroyd no se dirigió a él por su nombre?”
“Oh, no.”
“Entonces, si se me permite preguntar, ¿por qué pensó usted que...?”
Blunt explicó laboriosamente.