Ackroyd extiende un mecenazgo afable hacia las clases bajas, pero tiene un sentido muy elevado de su propia dignidad. Empecé a pensar que Porrott no podía ser peluquero después de todo.
Para ocultar mi confusión, dije lo primero que se me vino a la cabeza.
«¿Qué le hizo reparar en Ralph Paton? ¿Su físico agraciado?».
“No, no solo eso —aunque es inusualmente apuesto para ser inglés, lo que vuestras novelistas llamarían un dios griego. No, había algo en ese joven que no comprendí”.
Dijo la última frase con un tono de voz pensativo que me causó una impresión indefinible. Era como si estuviera juzgando al muchacho a la luz de algún conocimiento interior que yo no compartía. Fue esa impresión la que se me quedó grabada, pues en ese momento la voz de mi hermana me llamó desde la casa.
Entré. Caroline llevaba el sombrero puesto y, por lo visto, acababa de llegar del pueblo. Empezó sin preámbulos.
“Conocí al señor Ackroyd”.
—¿Sí? —dije.
“Lo detuve, por supuesto, pero parecía tener muchísima prisa y estar deseando irse”.
No me cabe duda de que ese fue el caso. Sentiría hacia Caroline más o menos lo mismo que había sentido hacia la señorita Gannett más temprano en el día—tal vez incluso más. A Caroline es menos fácil quitársela de encima.
“Le pregunté inmediatamente por Ralph. Estaba absolutamente asombrado. No tenía ni idea de que el muchacho estuviera aquí abajo.