—El viernes por la noche pasado, a las puertas de Fernly Park. Me preguntó usted por dónde se iba.
“¿Eso hice, verdad?”
—¿Lo confiesa? —preguntó el inspector.
“No admito nada. Hasta que sepa qué tienes contra mí”.
—¿No ha leído los periódicos en los últimos días? —preguntó Poirot, hablando por primera vez.
Los ojos del hombre se entornaron.
“¿Con que esas tenemos, eh? Vi que se habrían cargado a un viejo caballero en Fernly. ¿Tratando de hacer creer que lo hice yo, eh?”
—Usted estuvo allí esa noche —dijo Poirot con tranquilidad.
“¿Cómo lo sabe, señor?”
“Por esto.”
Poirot sacó algo del bolsillo y lo tendió.
Era la pluma de ganso que habíamos encontrado en el cenador.
Al verlo, el rostro del hombre cambió. Estiró a medias la mano.
—Nieve —dijo Poirot pensativo—. No, amigo mío, está vacía. Estaba donde la tiró en el cenador aquella noche.
Charles Kent lo miró con incertidumbre.
“Parece que sabes muchísimo de todo, pequeño pato rabo de gallo extranjero. ¿Tal vez recuerdas esto: los periódicos dicen que el viejo fue estirado de la pata entre las diez menos cuarto y las diez?”