Era totalmente imperturbable mientras permanecía allí de pie, esperando cortésmente las órdenes de Poirot.
—¡Ah! Él sabe algo, el buen Parker —exclamó Poirot—. Ha leído sobre estas cosas. Ahora, se lo ruego, que todo sea de lo más exacto. Usted vino del vestíbulo exterior, así. La señorita estaba... ¿dónde?
—Aquí —dijo Flora, deteniéndose justo en el umbral de la puerta del estudio.
—Muy cierto, señor —dijo Parker.
—Acababa de cerrar la puerta —continuó Flora.
“Sí, señorita —convino Parker—. Su mano todavía estaba en el picaporte, tal como está ahora”.
—Entonces, allez —dijo Poirot—. Represente para mí la pequeña comedia.
Flora se quedó con la mano en el pomo de la puerta, y Parker apareció cruzando el umbral desde el vestíbulo, trayendo la bandeja.
Se detuvo justo al otro lado de la puerta.
Flora habló.
—¡Ah, Parker! El señor Ackroyd no quiere que lo molesten más esta noche.
—¿De veras? —añadió en voz baja.
—Hasta donde alcanza mi memoria, señorita Flora —dijo Parker—, pero me figuro que usted usó la palabra tarde en vez de noche. Luego, alzando la voz de un modo algo teatral: