“Pero esto es magnífico; ¿ha puesto por escrito sus impresiones del caso a medida que avanzaba?”
Asentí.
—¡Épatant! —gritó Poirot—. Déjeme verlos... ahora mismo.
No estaba del todo preparado para una exigencia tan repentina. Me quebré la cabeza para recordar ciertos detalles.
—Espero que no te importe —balbuceé—. Puede que haya sido un poco... este... indiscreto de vez en cuando.
“¡Oh! Lo comprendo perfectamente; ¿se ha referido a mí como cómico..., tal vez como ridículo de vez en cuando? No importa en absoluto. Hastings, él tampoco era siempre educado. Yo, tengo la mente por encima de tales trivialidades”.
Todavía algo escépticamente, rebusqué en los cajones de mi escritorio y saqué un montón desordenado de manuscritos que le entregué. Con la mira puesta en una posible publicación en el futuro, había dividido la obra en capítulos, y la noche anterior la había puesto al día con un relato de la visita de la señorita Russell. Por lo tanto, Poirot tenía veinte capítulos.
Lo dejé con ellos. Tuve que salir a atender un caso bastante lejos y pasaba de las ocho cuando regresé, para ser recibido con un plato de cena caliente en una bandeja y la noticia de que Poirot y mi hermana habían cenado juntos a las siete y media, y que el primero se había ido luego a mi taller para terminar de leer el manuscrito.
—Espero, James —dijo mi hermana—, que hayas tenido cuidado con lo que dices de mí en él.
Se me cayó la mandíbula. No había tenido nada de cuidado.