Abbot. Al principio creí que se había inventado la historia sin más. Fue un detalle muy astuto. Necesitaba alguna excusa para llegar a Fernly, encontrar el cadáver y tener así la oportunidad de retirar el dictáfono del que dependía su coartada. Tenía una idea muy vaga de cómo se había llevado a cabo cuando fui a ver a su hermana aquel primer día y le pregunté qué pacientes había atendido usted el viernes por matutino. Por entonces no tenía en mente a la señorita Russell. Su visita fue una feliz coincidencia, ya que distrajo su mente del verdadero propósito de mis preguntas. Encontré lo que buscaba. Entre sus pacientes de esa mañana figuraba el mayordomo de un transatlántico estadounidense. ¿Quién más apropiado que él para marchar a Liverpool en el tren de esa misma noche? Y después estaría en alta mar, bien lejos. Me fijé en que el Orion zarpaba el sábado y, tras averiguar el nombre del mayordomo, le envié un radiograma haciéndole una determinada pregunta. Esta es la respuesta que me vio recibir hace un momento”.
Me tendió el mensaje. Decía lo siguiente:
“Exactamente. El doctor Sheppard me pidió que dejara una nota en casa de un paciente. Tenía que llamarle desde la estación con la respuesta. La respuesta fue: ‘Nadie contesta’”.
—Fue una idea astuta —dijo Poirot—. La llamada era auténtica. Su hermana lo vio atenderla. ¡Pero solo había la palabra de un hombre sobre lo que se dijo en realidad: la suya!
Bostecé. —Todo esto —dije— es muy interesante, pero difícilmente pertenece al ámbito de la política práctica.
“¿Crees que no? Recuerda lo que dije: la verdad irá a parar al inspector Raglan por la mañana. Pero, por el bien de tu buena hermana, estoy