«Usted es como el señor Raymond. Da por sentado que lo que se oyó a las nueve y media era la voz del señor Ackroyd hablando en un dictáfono. Pero piense un minuto en este útil invento. Uno le dicta, ¿no es así? Y un poco más tarde una secretaria o una mecanógrafa lo enciende, y la voz vuelve a hablar».
“¿Te refieres a—?”, jadeé.
Poirot asintió. —Sí, eso quise decir. A las nueve y media, el señor Ackroyd ya estaba muerto. Era el dictáfono el que hablaba, no el hombre.
“Y el asesino lo encendió. ¿Entonces tuvo que haber estado en la habitación en ese minuto?”.
“Posiblemente. Pero no debemos excluir la probabilidad de que se haya utilizado algún dispositivo mecánico—algo de la naturaleza de un cierre temporizado, o incluso de un simple despertador. Pero en ese caso debemos añadir dos cualificaciones a nuestro retrato imaginario del asesino. Debe ser alguien que supiera de la compra del dictáfono por parte del señor Ackroyd y también alguien con los conocimientos mecánicos necesarios.
“Había llegado hasta este punto en mis propios pensamientos cuando llegamos a las huellas en el alféizar de la ventana. Aquí se me abrían tres conclusiones posibles.
(1) Bien podrían haber sido hechas por Ralph Paton. Él había estado en Fernly esa noche, y podría haberse colado en el despacho y haber encontrado a su tío muerto allí. Esa era una hipótesis.
(2) Existía la posibilidad de que las huellas hubiesen sido hechas por otra persona que casualmente llevara el mismo tipo de clavos en los zapatos. Pero los habitantes de la casa llevaban zapatos con suela de goma crepé, y me negué a creer en la coincidencia de que alguien de fuera tuviera el