¿No fue triste lo de la pobre y querida señora Ferrars? Mucha gente andaba diciendo que desde hacía años era una toxicómana empedernida. Qué malvada la forma en que la gente iba por ahí diciendo cosas. Y, sin embargo, lo peor de todo era que solía haber una pizca de verdad en esos rumores descabellados. ¡No hay humo sin fuego! También decían que el señor Ackroyd se había enterado y había roto el compromiso... porque había un compromiso. Ella, la señorita Gannett, tenía pruebas irrefutables de eso. Desde luego, yo debía de saberlo todo —los médicos siempre lo saben—, ¿pero es que nunca dicen nada?
Y todo esto con una mirada aguda y avispada fija en mí para ver cómo reaccionaba ante estas sugerencias. Afortunadamente, mi larga relación con Caroline me ha llevado a conservar un semblante impasible y a tener preparadas pequeñas observaciones evasivas.
En esta ocasión felicité a la señorita Gannett por no participar en chismes malintencionados. Un contraataque bastante elegante, pensé. La dejó en apuros, y antes de que pudiera recomponerse, ya me había marchado.
Me fui a casa pensativo, para encontrar a varios pacientes esperándome en la consulta.
Había despachado al último de ellos, según creía, y estaba a punto de disfrutar de unos minutos en el jardín antes del almuerzo cuando percibí a un paciente más esperándome. Se levantó y vino hacia mí mientras yo permanecía allí algo sorprendido.
No sé por qué debería haberlo estado, salvo que hay algo de hierro fundido en la señorita Russell, algo que está por encima de los males de la carne.
El ama de llaves de Ackroyd es una mujer alta, de aspecto atractivo pero imponente. Tiene una mirada severa y unos labios que se cierran con firmeza, y siento que, si yo fuera una criada o una pinche de cocina, saldría huyendo a toda prisa cada vez que la oyera venir.