Chowder
Era ya bien entrada la noche cuando el pequeño Moss echó ancoraje cómodamente, y Queequeg y yo fuimos a tierra; de modo que aquel día no pudimos ocuparnos de ningún asunto, al menos de ninguno que no fuera una cena y una cama. El mesonero del Spouter-Inn nos había recomendado a su primo Hosea Hussey, del Try Pots, de quien aseguraba que era el propietario de uno de los hoteles mejor cuidados de todo Nantucket; además, nos había asegurado que el primo Hosea, como él lo llamaba, era famoso por sus sopas de pescado. En resumen, dejó caer claramente que no podíamos hacer nada mejor que probar suerte en el Try Pots. Pero las indicaciones que nos había dado sobre mantener un almacén amarillo por nuestro estribor hasta descubrir una iglesia blanca por babor, y luego mantenerla por babor hasta tomar una esquina a tres cuartas hacia estribor, y una vez hecho eso, preguntar al primer hombre que encontráramos dónde estaba el lugar: estas enrevesadas indicaciones suyas nos desconcertaron mucho al principio, sobre todo porque, al empezar, Queequeg insistía en que el almacén amarillo —nuestro primer punto de partida— debía dejarse por el lado de babor, mientras que yo había entendido a Peter Coffin que estaba por estribor. Sin embargo, a fuerza de dar vueltas a oscuras y de molestar de vez en cuando a algún pacífico vecino para preguntarle el camino, llegamos por fin a algo sobre lo que no cabía duda.
Dos enormes ollas de madera pintadas de negro, y suspendidas por orejas de asno, se mecían en las perchas de un viejo mastelero, plantado frente a una vieja puerta. Los cuernos de las perchas estaban serrados del otro lado, de modo que este viejo mastelero se parecía no poco a una horca. Tal vez yo estaba